ENTRE O BATER RASGADO DOS PENDÕES

Entre o bater rasgado dos pendões 

E o cessar dos clarins na tarde alheia, 

A derrota ficou: como uma cheia 

Do mal cobriu os vagos batalhões. 

Foi em vão que o Rei louco os seus varões 

Trouxe ao prolixo prélio, sem idéia. 

 Água que mão infiel verteu na areia — 

Tudo morreu, sem rastro e sem razões. 

A noite cobre o campo, que o Destino 

Com a morte tornou abandonado. 

Cessou, com cessar tudo, o desatino. 

Só no luar que nasce os pendões rotos 

’Strelam no absurdo campo desolado 

Uma derrota heráldica de ignotos. 

Fernando Pessoa

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